Urinol

A postagem anterior ele foi muito citado, por isso, me penalizando pela criticas anteriormente produzidas, venho me retratar com essa belíssima peça, agora em desuso, que por muitas gerações aliviou o desconforto de nossos ascendentes. Por isso aí vai o poema de Manuel de Freitas.

URINOL

As melhores horas da nossa vida,

as mais contentes, passámo-las

num urinol qualquer,

vendo correr o mijo

capaz e fluente numa certeza de louça

branca, amarela ou cinzenta.

Instantes de pouca opressão,

cumprindo embora um estúpido dever,

desses do corpo, sob o silêncio infecto de Deus

- que talvez fosse aquele puxador

de autoclismo que um dia me ficou na mão,

numa taberna discreta ao Poço dos Negros.

Guardei-o ainda alguns meses, mas de Deus

como de um autoclismo, de tudo

acabamos por nos cansar.

Até de poemas.

São ruas velhas assim, onde paira

a suposição grosseira de um urinol

divino e sombrio, que nos fazem aceitar

esta voraz forma de extermínio. O nosso,

incandescente, num apogeu de melancólicas

retretes onde os insetos e bactérias ao acaso

nos distraem o olhar

embaciado pelo abusa da lixívia.

Uma lucidez pegajosa, toldando a idade

das mãos invariavelmente senis.

Como se bastassem, ou fossem mesmo

excessivas, certas baixas certezas de cão,

desastres menores. Sabendo-se de fonte

segura que o mijo pode ser um poema.

Um poema cansado do que antes foi vinho,

a suicidar-se agora - contente e tão triste

-no vazio evidente de uma louça

branca, amarela, sagrada.

Pequenas alegrias e no entanto as maiores,

essas mesmas que bastarão,

que terão de bastar,no dia

em que formos

morrer.